Сейчас по дискавери смотрю как толпа суровых мужиков где-то на аляске отмывают золото.
Бляяяя, я лучше всю сраную жизнь в макдаке проработаю, сам на вебку пойду, листовки у метро раздавать, но этой хуйнёй заниматься не буду. В ебенях, холодно, мокро, копаться в грязи ковыряться, жены ебут мозги, не факт, что выгорит, атмосфера вечной заёбаности, усталости и нытья, ненависть и злоба ведь они продали свои дома там, чтобы купить оборудования и копошиться в этой мерзкой говножиже ради крупинок голды. А командует ими вялый старичок-гном. Шикарно. Джек Лондон, ты наёбывал меня всё моё детство, а ведь я верил тебе! Беспомощные грязеколупатели.
И совсем другое дело - "Смертельный улов", где не менее суровые мужики ловят охуенных большущих крабов в каком-то прекрасном норвежском море. У них там несколько шхун, с нордическими капитанами, тоже свежо, мокро и тяжело. Но это море, сынок! А хули ты хотел? Это не сраный лес жучки червячки дождик говнище! Это, разъеби меня господь, бушующая стихия и неумалимая нативная ярость, воспетая Айвазовским и Хэменгуэем, Юрием Антоновым и Родом Стюартом. И конкретные бабки. Триста баксов за краба не шуточки! Вот чем бы я хотел заниматься. Если б мне сказали "бросай всё, вот тебе билет в сраную Норвешку и комбенезон" - я б не тупил ни минуты.